dr_jekyll44 | На заданную тему (Бродский, 75)

Поэты
не живут долго:
торо́пятся встретиться с Богом?
Или Бог
жаждет
слово поэтово,
сокращая им срок поэтому?

А мы?
Какие мы тут поэты? -
Так, мелкота безбожная:
даже
если
пишем сонеты -
выходят они толстокожие.

Продираясь
сквозь
слов взвесь,
строчи́м на темы за́данные,
заливая вином
несуразную совесть:
такая она толстозадая.

Где
слова,
что просты как крест,
что понятны
переулку и улице?
Поэт
теперь
не спешит под арест:
дома
уютней
думается.

Богу легко -
он прибрал поэтов:
их каждое слово -
мир целый.
Ну, а мы - так,
остатки где-то:
многословны,
слабы́
и бесцельны.