Мои ощущения?
Маленький пингвин в центре пустыни с мечтою об океане.

Дружба впадает в кому,
друзья переходят в знакомых.
Ты - макака, я - макак,
друг без друга нам никак.
На тёмном небе чёрный серп,
в глухой чащобе плачет вепрь
и птица обречённо мчится
среди невидимых ветвей,
где паутиной страх детей
накинуть плотный полог тщится.

Нет городов, посёлков, сёл:
их незаметный кто-то смёл...
А время прекращает длиться...
В углу укрылся умный слон,
змея свернулась под столом,
порочный сумрак сблёрил лица...

Невозмутим и невесом
неспешно наползает сон...

За что же мне опять не спится?! ;-)
Природа дала нам чувство юмора, чтобы мы не впадали в безудержный ужас от собственного ничтожества и неминуемого конца.
Высказывание, конечно, банальное. Но юмор сгладит и это.
Я - Робинзон и снова отплываю:
душа зудит и просит дальних странствий.
На всякий случай я пересчитаю
запасы в ограниченном пространстве:
во-первых, путь окажется не близким,
скитания продлятся дольше срока;
а, во-вторых, предвидеть надо риски:
вдруг высадка окажется морокой?

Я - Робинзон, покинувший пенатов,
и мой корабль несёт меня куда-то...
Что б ни сказал - всё сказано уже:
слова - бесценны, ценятся же мало.
В болезни, страхе, горести, нужде
ты истину ищи на дне бокала.

"Не принимай слова мои всерьёз,
а пей вино,"- советует нам ВОЗ.

Вот так окольно, косвенно, не прямо
мы снова обретаем О.Хайяма. ;-)
Февраль - скупое междометье.
Хоть правит бал ещё зима,
сияет солнце всё заметней,
мы чаще думаем о лете,
прельщаясь играми ума.

Февраль дыхнёт порой морозом:
когда - всерьёз, когда - слегка;
метелью набросает слёзы...
Но верим ли его угрозам?
Зима уже не на века!

Всё преходяще в мире этом
(возможно, то же в мире том):
ночь растворяется с рассветом,
не в силах справиться со светом - 
зима уходит с февралём.

Февраль мне нравится, однако;
он всякий раз неодинаков:
то он суров, а то - заплакал,
то краток, то - с продлённым днём...
Февраль - любовник и служака.
Я упиваюсь февралём!
Ты будешь стоять растеряно
одна со своими потерями,
сжимая губы от плача.
Слова ничего не значат,
как и участие праздное:
это всё одноразово.

Почему для такого случая
не придумано что-нибудь лучше...
К чему пустые пересуды?
Скончалась за мытьём посуды...
(1)
К концу подходит год крысиный.
Мы выживали что есть силы.
Кто отболел невыносимо,
кого-то вынесли долой:
его невзгоды подкосили -
он прахом стал… или золой.

(2)
Все врали. Ложь лилась безбрежно:
что государство любят нежно…
что лучший лидер - это Брежнев…
но Сталин всё же круче был:
порядки строже были прежде…
И снова врали что есть сил.

(3)
Все крали. Жадно и без меры:
коррупция – наш символ веры.
Хотелось сталинских расстрелов…
не для себя, а для других -
что выше меры оборзели
и тащат даже у своих.

(4)
Правитель, радостно почуя
свободу, жёг напропалую
И конституцию иную
Решил немедленно принять.
А мы, прилежно голосуя,
нет-нет - да поминали мать.

(5)
Народ твердел в своих упорствах,
но, проявляя благородство,
легко расстался с первородством:
теперь уже не суверен,
от нищеты впадая в скотство,
он слёзно жаждал перемен.

(6)
Когда такой народ имея,
чего б не сесть ему на шею
и, безрассудно сатанея,
иметь его и в хвост, и в рот…
А тот, от гордости пьянея,
беспрекословно в стойло прёт.

(7)
Интеллигент опять расстроен
и рефлекторно матом кроет
для мысли время непростое:
«Принёс же черт крысиный год!»
Приметы нового застоя
тревожат разум и живот.

(8)
Да-а… были годы удалые…
и проклятые, и пустые…
Их плохо помнит вся Россия,
чтобы не думать наперёд.
Хотелось бы, чтоб срок скостили…

А тут как раз и Новый год!

Разум - ехидная шутка Природы.

Новоуральск - опорный край поэтов:
за нами - горы, лес, Бунар, урман;
мы пишем про туманы и рассветы,
стихи обогащая, как уран.

Поэт в Новоуральске - не поэт:
ещё он каменщик, механик, слесарь,
весёлый молодящийся повеса,
седой пенсионер на склоне лет.

Неистово прекрасны поэтессы!
И пусть их стих не блещет новизной,
они успешно борются со стрессом
и наполняют город красотой.

Поэзия достигла здесь расцвета.
Мой друг, пора! ступай-ка ты в поэты!

Пошли открытку мне -
        я буду точно знать,
        что есть другие города... и даже страны,
        а океан - не выдумка, но миф;
        на марке будут птицы... или пальмы...
        правитель местный - в профиль или фас
        (или три четверти - насколько смел художник!) -
        и штамп на непонятном языке...

Пошли открытку мне -
        а если не дойдёт,
        твоей в том нет вины:
        опять, наверно, почта
        напутала, и затерялся
        бумаги лёгкий лепесток...

Ты жив...
        и даже номер дома помнишь точно:
        открытки часто шлёшь
        из дальних стран... и разных городов.

Я их храню:
        коллекция открыток,
        что не дошли...
Был первым в перечне подлиз,
В чём удержу не знал:
Здесь - продавал патриотизм,
Там - виллы покупал.

Патриотизм тогда в цене,
Когда невнятица в стране.
Май наступил. Уж осень на дворе.
Дожди недобро увлажняют почву;
вчера случился заморозок ночью.
Коронавирус косит по поре.

Сезонный сплин не в силах превозмочь я:

он неизбывен, словно Герман Греф...
А женщины скромны, как дама треф,
скучны - и невозможно непорочны.

Привычка к ранней осени с весны
стране неспешно навевает сны
о неизбежном собственном величье.

Токсичны души и глаза пусты,
желания унылы и просты -
и даже их, похоже, нет в наличье.

Со временем изящная игра
перетекает в пустоту пространства,
где скорбно пребывает эмигрант,
переболев собой за годы странствий.
- Ночью организм отдыхает и восстанавливается...
- Ночью организм подыхает и останавливается.
Каких-то ждали перемен,
но, в общем-то, без интереса.
В России - новый суверен.
А старый может топать лесом.

Profile

dr_jekyll44: aun aprendo (Default)
dr_jekyll44

September 2024

M T W T F S S
       1
2345678
9101112131415
16171819 202122
23242526272829
30      

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated 2025-05-29 20:15
Powered by Dreamwidth Studios